Rabia

Decenas de hombres bajaron hasta el centro cargados de rabia, querían la cabeza de los infieles y no albergaban compasión alguna por los hombres que como ellos caminaban sobre sus propios pies, miraban con sus propios ojos,… La gente los veía y decían: “Mirad ahí va la rabia del hombre bajando en busca del hombre mismo, persiguiendo sus propias sombras”. Las infieles sombras esperaban sin temor ni agitación el encuentro con la rabia que ellos mismos habían engendrado y que no habían podido tolerar… Un niño llegó a la plaza donde las sombras de los hombres esperaban su propia rabia y les preguntó: “¿Qué es una sombra sin luz?” La rabia enfilaba sus últimos pasos antes de llegar a la plaza, sus antorchas iluminaban la calle y el niño llegó hasta ellos y les preguntó:”¿Qué es una luz sin sombra?”

Chaqueta Souvenir

El viejo picha brava me recordaba al trío de “Ángeles del Infierno” en versión geriátrico-satírica de los Simpsons (los hijos de Simp) que se llamaba los “Chaquetas Souvenir” o algo así, Este tipo era menos viejo pero más del gin-tonic y de pulsera para el reuma de aquellas metálicas con dos bolitas en los extremos, de las que usaban mi abuela y sus dos hermanas, la beata María y la ex-monja, doble agente del divino, Antonia la Loca. Está última según cuenta mi propia madre, que la odia, le tiene incluso miedo y rabia, todo mezclado, y que nunca dice nada bueno de ella, mató a su hermana, mi otra tía abuela, María la Beata, descase en paz, con una plausible sobredosis de aloperidol, para dejarla tranquila… y tan tranquila. (Risas) Aquí el viejo “Chaqueta Souvenir” también está tranquilo, aunque no muerto, no todavía… porqué a pesar de no tener ninguna evidencia médica bien diría que este hombre podría morir en cualquier momento y es que verdaderamente él ya ha pasado hace años el momento en que la vida gira como un reloj de arena y vuelve a contar otra vez el tiempo que se escurre. Su vida ya no está referida a su nacimiento, está referida a su muerte. Lleva por lo menos media hora escribiendo un mensaje, quien sabe si a la propia muerte como en una versión contemporánea del “Séptimo Sello” en la que el caballero se transforma en un viejo con chupa de cuero que toma gin-tonics mientras se envía insultos “rollo swordmaster” con la muerte, como en el juego de “Monkey Island”.

“Chaqueta souvenir”: Soon you'll be wearing my sword like a shish kebab!

Muerte: First you better stop waiving it like a feather-duster.

Ya se volvió a quedar dormido... puede sea ya el momento de la muerte.

Oro y negras robustas

California queda tan lejos como cualquier otro paraje que nunca he pisado pero que he visto mil veces desde mil ángulos diferentes. De California alguien me dijo que le pusieron ese nombre refiriéndose al calor que hacía en esas tierras y que debía ser bien difícil de soportar para los Padres de la Iglesia que posiblemente ni se arremangaban la sotana ni se la cambiaban por algo más fresco y menos negro. Ahora viendo la imagen de un sacerdote con su sotana negra y caminando por un camino polvoriento con un grupo de indígenas morenos y en taparrabos he pensando en los otros sacerdotes, los que van de blanco y viven en suntuosos palacios con séquitos de hombres con sotana negra… Igual lo que venía a decir es que el otro día vi la película “El Rey de California” con Miquel de s’Estaca interpretando a un tierno loquito que va tras las monedas que perdió un capellán por California en su último viaje… su personaje afirmaba que California era un nombre completamente inventado. Pero dejando de lado Holywood y mirando la Wikipedia la primera mención a California se encuentra en la Canción de Roldan:

Morz est mis nies ki tant soleis cunquere
Encuentre mei revelerunt li SaisneEt Hungré et Bugre et tante gent averse,Romain, Puillain et tuit cil de PalerneE cil d'Affrike e cil de Califerne.
Muerto está mi sobrino que conquistó tantas tierras, y ahora los sajones se rebelaron contra mí, y los húngaros y los búlgaros y tantos otros, los romanos, los de Pulla y los de Palermo y los de África y los de Califerne.

La otra posibilidad y que parece más factible es la próxima…

Sabed que a la diestra mano de las Indias existe una isla llamada California

muy cerca de un costado del Paraíso Terrenal; y estaba poblada por mujeres negras, sin que existiera allí un hombre, pues vivían a la manera de las amazonas. Eran de bellos y robustos cuerpos, fogoso valor y gran fuerza. Su isla era la más fuerte de todo el mundo, con sus escarpados farallones y sus pétreas costas. Sus armas eran todas de oro y del mismo metal eran los arneses de las bestias salvajes que ellas acostumbraban domar para montarlas, porque en toda la isla no había otro metal que el oro.

Las Sergas de Espladían

por García Ordoñez de Montalvo
Sevilla 1510

Oro y negras robustas en una isla sin hombres… nada que en principio se creían que California era un isla ¿Pero también creería que era estaba poblada de negras robustas cargadas de oro?

En México el 15 de Octubre de 1524 Hernán Cortés escribe:

Y así mismo me trajo relación de los señores de la provincia de Cihuatlán, que se afirman mucho de haber toda una isla poblada de mujeres, sin varón ninguno, y que en ciertos tiempos van de la tierra firme hombres que con ellas han acceso . . . . y si paren mujeres, las guardan; y si hombres, los echan de su compañía; y que esta isla está a diez jornadas de esta provincia; y que muchos de ellos han ido allá y la han visto. Dícenme asimismo que es muy rica en perlas y oro; yo trabajaré en teniendo aparejo de saber la verdad y hacer de ello larga relación a vuestra majestad.

Dos

Si yo pienso en un elefante rosa a veces lo hago volador, si pienso en que hago escribiendo sobre elefantes posiblemente voladores entonces empiezo a sentir que estoy perdiendo el norte. Con esto quiero decir que, obviamente, hablar de elefantes rosas voladores no es ningún tipo de enajenación mental pero pensar en ello si que lleva camino de la locura más insana. Entonces yo me pregunto, para que sirve todo esto.

Si la locura viene de pensar entonces soy yo un loco o una persona no pensante. Es una buena cuestión... Hace poco vi una tira cómica en el periódico que decía algo así: "No pienso y obviamente existo..."

Soy un ser pensante que duda sobre la realidad reflexiva del pensamiento, o mas bien tiendo a creer que todo pensamiento es fruto de un impulso, o inercia, el mismo empujón que nos lleva a vivir. Para verlo de forma mas grafica y clarificadora explicare una metáfora acerca de la vida... Hay que imaginar un cochecito de esos que si los arrastrabas hacia atrás cogían impulso y corrían hacia delante por el pasillo de casa. Eso es la vida, nosotros somos ese cochecillo, nosotros ni tan solo cogemos carrerilla. Primero con la gestación y luego con la educación arrastran el cochecillo para atrás y el mundo es quien se crea sus propias aspiraciones con lo que será nuestra carrera. Somos rojos, blancos, algunos son verdes y tiene encima un cañón, es decir, que van despacio pero se lo cargan todo. Estamos definidos cuando nos dejan sobre el suelo, cuando nos dejan "libres". El mundo sabe que en breve se nos va a acabar el impulso, pero de eso al principio uno no tiene ni idea de todo eso y solo se siente la velocidad como un impulso vital único que te separa del resto o simplemente de la mano que te soltó en el pasillo. Estamos determinados totalmente, somos el coche que somos y solo se puede cambiar nuestra carrera, es decir, nuestra vida según lo que nos pongan delante... un pasillo, una alfombra, una pendiente, un circuito de juguete… pero muy profesional.

Podría dar más vueltas al tema pero pensar durante más tiempo en cochecitos voladores pilotados por elefantes rosas me vuelve un poco loco y mejor lo dejo... por ahora!!